Gli alberi tutti, gioia della terra, 

hanno ferme radici 

nella tristezza d’ogni poverello; 

io li ho colpiti ai margini con grazia, 

togliendo forza ad ogni fantasia. 

Spazio non ho più dentro le pupille 

ma sicurezza d’ogni cosa pura, 

ma minuzia d’oggetti 

che apprezzo, sollevandoli nel fuoco 

della mia carità senza confini. 

L’uomo non soffre attorno a sé una fine, 

ma io ho un chiaro disegno 

di povertà come una veste ardita 

che mi chiude entro sfere di parole, 

di parole d’amore, 

che indirizzo agli uccelli, all’acqua, al sole 

e che mi rendo tutte assai precise,

premeditata morte di dolcezza. 

Alda Merini